Куст кобыльего щавеля.

Мокрый луг, тоскою повитый.

И застынешь, не шевелясь

Небесам и ветрам открытый.

Летний дождь ощутить на губах,

Снега талого запах щемящий.

И услышишь ворон на дубах

В цепенеющей чаще.

Вот она, твоя родина – мать,

В бурях, грозах, предвестьях тревожных,

С колокольнями на холмах,

С человеком на бездорожье.

Видеть солнечный край довелось,

Но милее родное ненастье.

Бледный луч над смятеньем берёз,

Как надежда на счастье.