Блудный сын воротился.

В грязных струпьях его голова.

Ноги стоптаны в кровь

И покрыты коростой.

Будто белые флаги,

Висят рукава…

Как прощают его

Бессловесно и просто!

Словно праздничный светоч

Лицо старика,

Жёлтым воском истаявшее

От любви и от горя

И – не веря –

Касается сына

Рука,

Та, что вечною тенью

Укроется вскоре.

Как завидую я

Этим людям чужим,

Я, кому в отчий дом

Не видать возвращенья…

Я бы жизнь свою

В десять раз горше

Прожил,

Чтоб дождаться

Такого прощенья!